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全1章（第2页）

瓶口趴着一只发条甲虫，铜绿色的外壳，翅膀上的齿轮纹路清晰可见。

瓶子里装着东西：一朵蜷缩的云，几颗黯淡的星。

旅者在离她三步远的地方停下来。

“你是仙灵？”他问。

她缓缓睁开眼。

那双眼睛的颜色很像雨后的天空，灰蓝里透着一层薄薄的倦色。她看了他一眼，没回答，又闭上了。

“这风暴，是你弄的？”他又问。

她终于开口了。声音很轻，像是在说给自己听：“我是在让它停下来。”

“看起来不太顺利。”

她没接话。旅者也不在意，在她旁边的石头上坐下来，把行囊解下，掏出一块干粮，掰了一半递过去。

她睁开眼，看了看那块干粮，又看了看他。

“你是什么人？”

“旅者。”

“旅者跑到风暴里来做什么？”

“看。”他说，“而且现在出不去。外面的风比我进来的时候更强了。”

她盯着他看了好一会儿。那双灰蓝色的眼睛里没有恐惧，没有好奇，只有一种淡淡的、被冒犯了的无奈。她接过那块干粮，咬了一口。

“明天，”她说，“风小了你就走。”

旅者点了点头，心里想的是：明天的事，明天再说。

温迪——他后来知道她叫这个名字——是一个很奇怪的人。

说她懒散，她确实懒散。

大部分时候她都在那棵老树下靠着，半睁半闭着眼，像一只晒太阳的猫。

她打哈欠的时候，发间的铃兰跟着轻轻晃动，蝴蝶从她裙边飞起来又落下去，那双赤足在裙摆下轻轻晃荡，足尖偶尔点一下地面，又缩回去，像小孩子坐在高处时下意识地踢腿。

但说她勤勉，她也确实勤勉。

每隔一个时辰，她会忽然睁开眼，从怀里掏出那个玻璃瓶，拧开瓶盖，放出一缕细细的风。

那风会飘向四面八方，过了一会儿又飘回来，钻进瓶口。

她便会拧着眉头，在随身携带的本子上写写画画，那字迹潦草得只有她自己能看懂。

旅者看了几日，渐渐明白了她在做什么。

她在测量风暴。用她的瓶子，用她的风，用她那副懒洋洋的身体里藏着的、不知疲倦的执拗。

有一日，她又在埋头记录，旅者站在她身后，瞥了一眼那密密麻麻的数据。

“你记录这些有什么用？”他问。

“记录风向、气压、湿度变化。”她头也不抬，“你一个流浪汉不懂。”

旅者没有反驳。

他见过比这更密的星图、更复杂的洋流、更诡异的沙漠风向。

他的身体记得每一种风打在皮肤上的感觉——干燥的、潮湿的、灼热的、刺骨的。

这些记忆不是数据，但比数据更可靠。

他没有说这些，只是抬了抬下巴。

“那边的那片云，”他说，“看起来不太一样。比其他的厚，颜色也更沉。”

温迪的手停了一下。她抬起头，顺着他的视线看过去。

那是一片挂在西面天际的云，不大，藏在两座山丘之间的缝隙里。

如果不是刻意去看，很容易被忽略。